Tudo o que tem na música é sexy. e fizeram um vídeo bem sexy para dela. os cinco meninos de meninos de uniformes, uniformes são sexys, o vídeo se passa em uma mesa me sinuca; na primeira vez que o vocalista aparece no vídeo, ele passa com uma puta cara sexy segurando se taca em posição em ereção
- Acorda, Huguinho
que hoje tem campeonato
-Acho que eu nem dormira
a não ser para levar um tabefe de um de vocês
para acordar
- Aí sim, eu fingiria dormir.
***
Por Ney Anderson
Toda prosa tem um objetivo a ser alcançado. Seja a realização de uma experimentação na estrutura do texto, na elaboração dos diálogos, nas cenas, nos cenários ou na criação de uma história original. E principalmente a concepção do (ou dos) personagem. Esse, quando bem feito, tende a transformar o que está sendo lido em algo, de fato, maior. É quase impossível criar uma boa história sem um personagem interessante. Ou o conjunto deles. Ao criar o personagem, o autor está carimbando a sua obra de forma gloriosa ou medíocre. É na primeira situação que se enquadra o romance Igor na chuva, de Hugo Guimarães, publicado pela Folhas de Relva. Mesmo sem saber, já que o livro foi escrito muito antes da pandemia, Hugo criou um personagem que representa exemplarmente as angústias dos nossos dias. Quando estamos prisioneiros da incerteza.
O enredo apresenta o personagem-título Igor, um homem de 30 anos, gay, atleta universitário, morador de São Paulo, que se sente um fracassado e toma fortes remédios para depressão, e que está no meio de um pandemônio, já que o mundo sofre com uma chuva ininterrupta há vários dias. A capital paulista, portanto, está um caos. Mas a confusão maior reside justamente na cabeça do protagonista da história, que vive só em uma quitinete (no momento sem energia elétrica), com uma gata, tendo que lutar fortemente com os dois mundos. O exterior e o interior. Ele tem a estranha mania de estar sempre na companhia de um martelo de arremesso.
Aqui o leitor acompanha os recônditos de uma mente em ebulição, sempre em estado de perturbação. É uma conversa bastante íntima consigo mesmo, tocando em feridas reais. Lembranças de amores e relações passadas. É impressionante a densidade dos pensamentos, na maior parte carregada de ódio, de uma vida profissional deteriorada, voyeur de paixões não correspondidas, de relação conflituosa com a família, onde só a mãe é o seu exílio.
Igor é um homem em conflito permanente, que vai expressando todos os sentimentos de forma crua, em carne viva. Passando a vida à limpo. Sonhos e pesadelos fazendo parte do mesmo pacote. O narrador fala para a plateia invisível, que na verdade é uma multidão. Sobre as agruras da vida, de não saber se será (ou se já foi) amado.
É uma prosa autocorrosiva, autodestrutiva, mas de um incrível lirismo. Onde o leitor vai se embrenhando no tormento do personagem. Em constante busca por fraternidade. Igor é alguém que sai da cama tarde e não tem vontade de seguir. Mas que acaba seguindo o seu destino mesmo assim. O martelo de arremesso, por exemplo, pode representar justamente o peso, o carma, o fardo da sua existência fragmentada. O seu cordão umbilical.
A construção narrativa é muito potente, de forma a dar conta da confusão mental de Igor. É um desafio criar um solilóquio, dentro da técnica do fluxo de consciência, para representar a mente confusa de alguém. Porque o personagem precisa ter profundidade e muitas questões mal resolvidas para realmente sugerir o deslocamento real da existência. Em nenhum momento o personagem de Hugo Guimarães causa desinteresse, mesmo com a sucessão de situações, que se dividem entre os monólogos e os solilóquios. Na medida em que a loucura de Igor vai aumentando, e explosão se torna literariamente mais atraente. As reflexões e críticas ácidas sobre o que é ser gay no mundo de hoje, que não é muito diferente do de ontem, dá um tom importante à narrativa.
O leitor passeia por uma mente corrosiva, que não polpa nada, nem ninguém. Nem a do próprio protagonista. Que, segundo ele mesmo, não aprendeu a sorrir. Principalmente por se sentir rejeitado pelo mundo. E acaba também tendo essa repulsa ao outro. No vai e vem do que narra, ele fica às voltas com as lembranças e na obsessão de uma paixão não correspondida por um certo garoto louro.
Em determinado momento, já no meio da obra, o protagonista sai de casa para tentar chegar a universidade e ir treinar. E encontra, claro, o clima de fim do mundo pelas ruas de São Paulo. E consequentemente pessoas que não dão importância, achando que o apocalipse é apenas uma chuvinha. O olhar de Igor para a cidade é intuitivo, sobre o que sobrará da nação se o mundo não acabar de verdade. Um país, segundo ele mesmo, que deixa os doentes à mingua não vale muita coisa. O olhar dele vagueia por vários lugares, através da viagem por uma dor que não se explica facilmente, mas que Hugo Guimarães faz tão bem. O autor mostra a literatura como um campo metafísico, onde todas as frustações ganham corpo, em cenas carregadas na estranheza da realidade eclipsada.
É um texto pesado em várias ocasiões, que mostra tudo de uma forma muito crua. As dores e os amores de Igor. E também pessoas mortas, meio mundo de desgraça e ele simplesmente andando no meio do caos, vestido apenas de cueca e arrastando o martelo. Igor é alguém de um imenso vazio. O tom agressivo é reforçado emblematicamente nos encontros no vestiário da universidade (quando ele, enfim, consegue chegar), em cenas de sexo gay, onde o prazer é suplantado como uma espécie de penitência. Ele, inclusive, sempre encontra formas de se machucar. São cenas onde o ser humano está perdido na própria epopeia. Enquanto o mundo exterior acaba, o interior do personagem apenas reforça o caráter de deterioração em pleno estado de permanência. Em alguns momentos a narrativa vai sendo ricocheteada para diversos lugares, mostrando a desorganização mental do narrador.
O livro não tem uma estrutura definida. Não existe necessariamente o desenvolvimento de uma trama, pois o enredo é autocentrado na mente de Igor. Na verdade, funciona mais pela fragmentação, do que por um enredo lógico. É o estado de torpor muito bem trabalhado, que causa incômodo ao leitor no primeiro momento. Porque a mente de Igor é um túnel submerso com vários caminhos. A ficção como arte de supressão dos sentidos. Da vivência catastrófica com o mundo.
Se é possível estabelecer um tempo cronológico para este romance, a história se desenrola em algumas horas. Mas isso é puramente subjetivo, porque os tempos de Igor são outros, em constante idas e vindas. De uma memória que não é fotográfica, é elipsada, de compreensão difusa, por vezes, para quem está de fora. Mas que faz todo o sentido na proposta da obra. Os conflitos aqui fazem jus ao termo, trabalhados com muitas doses de ironia.
A ficção suporta todas as loucuras e todo o caos. Hugo Guimarães experimenta como ninguém essa afirmação. Esse pequeno grande livro é como uma Bomba H, que não deixa nada sobrar depois que explode. A partir da mente labiríntica (e eclipsada) do narrador, vamos sendo engendrados por pesadelos reais, angústias palpáveis, e um sem fim de perturbações do personagem que, ao tentar se descobrir, acaba falando mais sobre o mundo ao seu redor.
É uma escrita catártica, que tenta jogar a sua carta ao mar. Não por acaso, em uma cidade que está se desfazendo em água. E o enorme simbolismo que isso representa. A mesma água que é necessária para a vida, mas que também pode causar destruição.
O êxtase do término da leitura não é por algum contorno feliz (que não existe), mas porque esse personagem é um derrotado pelas circunstâncias da existência. O esplendor de Igor, no entanto, é ser quem ele é. Mesmo isso lhe custando muito caro. Em determinado momento, o personagem se pergunta: “será que a vida é mesmo sobre morrer na praia após nadar tanto?”
Parece que sim.
XOXO
Só um dia
Um dia mega estressante
Um dia massacrante
Mas eu, não tenho
escolha
Tenho de passar por
isso
Sinto por
Não poder sentar na sua
Mesa-tumba
Ouvir essa merda
Dizer ok
***
Nunca pude tomar banho
de chuva
Ela matou meu cachorro
com veneno.
(Hugo Guimarães)
XOXO
Eles fazem cara de nojo antes de você
flertar e pode enfiar no rabo essa cara
de nojo, eu não ia flertar porque eu sei
o meu lugar e não tenho a menor intenção
de tentar. Uma das bichas do escritório diz,
"Não existe homem hétero, existe homem
hétero mal cantado" se é loko, paguei
R$10mil no meu nariz, não quero ele
quebrado por um boçal. Todos eles são
educadinhos comigo no escritório, mas
quando me encontram no banheiro, olham
para mim como se eu fosse a Linda Blair
ele diz
- Até amanhã!
e eu engulo
- Gente falsa!
Elsewhere:
O estagiário cristão me mandou por
whatsapp um vídeo desmerecendo a
esquerda e a Simone de Beauvoir
só porque fui trabalhar outro dia
com um moleton da URSS
Ele é ingênuo demais para separar
autor de obra, nada do que foi feito
ou inventado sobre Simone e Satre
não tira a grandeza de "O Segundo Sexo"
a parlamentar de direita, uma idiota
é incapaz de entender isso
é incapaz que isso nada tem a ver
com mentira ou verdade
Eu acabei questionando o garoto
se existem provas da existência de Jesus
ele disse que tinha várias e começou
a procurar na internet, mas não achou nada
assim como Bolsonaro afirmava ter provas
contra fraudes nas eleições e quando chegou
a hora de mostrá-las, ele simplesmente
não as tinham.
Eu chego a ter pena de um garoto
tão jovem, tão inteligente e cristão
extrema direita.
e ter de olhar para a cara dele
todos os dias.
Elsewhere 2:
Sinto falta dos tempos
em que fumava-se
em ambientes fechados
***
Percebi que não preciso dele
Só um moleton sujo dele serve
***
Ou se tem o pau
Ou se tem a cabeça
Ou finalmente
Se tem o homem.
(Hugo Guimarães)
XOXO
Agora eu entendo a
homofobia quando um homem lindo estático é atacado por uma vagabunda e eles se
beijam e eu já sei que eles vão se beijar, eu penso “que nojo...”, mas é pura
inveja assumir é parte do entendimento.
Quando uma vagabunda
vem correndo trepa no homem prende ele com os braços no pescoço prende ele com
as pernas na altura na barriga como uma cobra roçando aquela boceta na barriga
dele eu penso “que nojo...”
Acho que é o que resta
para uma pessoa tão infeliz “Ódio” e não estou sozinho e não estou sozinho deve
ser mesmo o fim da vida quando penso no casal de números que formam minha idade
o que sinto é que é bem difícil avançar que dá pra avançar mais um ou dois
números e você nunca terminou aquele “Cemetery blues” que você começou há tempos.
Eu sei, mãe; que você
não me enxerga deitado não enxerga o sofá só enxerga a sujeira do sofá.
I
Nunca pude tomar banho
de chuva
Ela matou meu cachorro com veneno
II
Fui mais um que me
livrei das coelhinhas da Playboy
E quando estou de quatro sou bem do tamanho de uma raposa
III
A vida cerrou-se
Em arquipélagos de
ilhas desertas
Nunca saí daquela em
que nasci
Hoje as águas são muito
quentes
E por isso, perigosas
Houve um tempo
Em que as águas não
eram tão quentes
E eu sempre fui preso
No meu calabouço
cibernético
A porta sempre aberta
Não necessariamente,
É uma chave que te
prende
As malditas montanhas
de rocha
Não derreteriam minhas
asas
Não derretem minhas
asas
Anjo
(Hugo Guimarães)
XOXO
"35"
Letra: Hugo Guimarães
Música: Grasss
Jam de 16.04.22
Talvez fizeram de propósito
Depois do especial sobre a fome vem o Lollapalooza
Certa vez meu ex-amigo babaca que virou extrema direita
Que passou um mês nos E.U.A. e acha que é americano
Que se "incomodou" quando comentei que eu gostava de Primal Scream
Ele respondeu "só americano conhece Primal Scream"
Quando ele servia mesas ele dizia coisas sobre a travesti da faculdade
como "já imaginou se alguém abaixa a calça dela e aparece aquele pinto?"
Agora diz
Para quem você ainda fala sobre aquela coqueluche?
Ainda estou mortificado
Fui eu, fui eu o coadjuvante daquele bullying
que aquele fascista fez contra o seu irmão
h.g.
XOXO
