CLUSTER B

 

XXXX

BOLA DE JORNAL

 

Sempre ouvi dizer que temos dois ouvidos e uma boca, mas nunca disseram nada sobre os olhos, mas eu sei tudo sabia tudo como Nara Leão pegava letra melodia era tudo muito rápido meus dez dedinhos por fim ficaram imóveis até que ficaram doentes como os de Mojica quando deu as unhas de presente, mas o que eu espero é que alguém os demandem como quando é inevitável eu mesmo os demando.

Conte-nos não tente nos enganar não morreu ainda, mas vai morrer será que vão te dar o presente de noticiar a morte da Cinderela? Falo com a morte, mas não basta só uma manhã, só uma para visualizar conteúdo dizendo que se trata de mais um golpe da raposa e eu acreditei.

Sim, é o décimo minha mãe não escondeu os cigarros dessa vez apenas os guardou eu sei, eu sei, nunca pensei que seria uma bagunça saber que meu inglês não é fluente ao não saber contextualizar a palavra “off” em uma determinada frase a ponto de eu não saber se acabou ou não quem nasceu em outubro recebe em abril quem nasceu em novembro recebe em maio quem nasceu em dezembro recebe em junho quem nasceu em janeiro recebe em julho e quem não nasceu? No dia dois de agosto será tão embaraçoso... A doutora dirá nossa, [sim] são branquinhos agora! É para eu não esquecer o quão velho imprestável e assexuado estou para Romeo me ofereci á homens em um singular dia em que a Quietiapina falhou só tive resposta de um entre vários tardia era ela e a comida requentada gosto de carne crua sangrando era difícil eu seguir meu auto-desaparecimento não posso ser injusto com o numeral e a centena e onde elas estão planadas e sonhar cansa sou um canário. Porém, é o que me manterá vivo pelos próximos seis meses e o mago o mago dos dedos.

Estou transformando as páginas de jornais em bolas e jogando com força da cozinha para o quintal.

XOXO

PAVIO

"PAVIO" 

Evangélica não engole geleia virgem de desconhecidos. Ele era lindo? Essa é a sua desculpa? Ainda tirou uma foto do macho como troféu. Evangélica dentro do carro não pede para o namorado mostrar sua geleia virgem só porque tinha “curiosidade” de ver como era. Ah, parece que Jesus não liga para isso, né? Bem, só tive duas amigas evangélicas. Aliás refaço, só eu as considerava minhas amigas, evangélicas não podem assumir que tem amigo gay, para continuar entrando na fila para comer aquele Bon Gouter sem gosto e aquele vinho barato, vá lá saber o que todas as outras não aprontam... E jogam lama na cara da sociedade, mas vocês pensam o que? Que a Catherine Deneuve é mais suja que vocês?

Gozando da minha liberdade humana, uma vez na sauna, fizeram uma fila em frente ao meu sofá porque eu era o mais gatinho que estava fazendo o que todos queriam, se enfileiraram em frente ao meu sofá para cada um me dar um pouco de geleia virgem. Fui embora para casa com um Milk Shake no estômago e fui feliz, e fui feliz porque sou livre. Enquanto tanta gente hipócrita está fazendo contas atrás de uma santa oca e velha para saber o que, o quanto precisa fazer para receber o perdão. Cinismo, o perdão deveria servir para qualquer coisa, menos para o cinismo. O que me faz mais puro do que vocês duas, me faz a Janis Joplin, que dizia fazer amor toda noite com a plateia e depois ia dormir sozinha no hotel.

Envelheci, nunca tive um namorado, nunca tive um homem, só tive quatro demônios. Foi difícil aceitar, mas agora eu já estou pronto para vestir minha armadura, vem-me a imagem de Adonis e logo a imagem do anel de onde ele entra, seco de velho, É um treino.

Meu jeito de parar de fumar foi muito áspero, eu não tinha dinheiro para comprar cigarros e minha mãe gritava comigo toda vez que me dava cigarros até meu sangue de barata virar sangue de cobra, que é frio, foi dia 13 de Julho e ela ainda impõe que é meu dever assistir às aulas e ser feliz; e esse tratamento com a psiquiatra? Ela só troca receitas, como você vai melhorar? Cansei de dizer para a cérebro de ervilha mãe o mesmo tipo de cérebro de ervilha da filha, que pessoas com meus quatro transtornos nunca se curam, apenas se controlam, a coisa é “crônica”, está escrito no laudo, nos laudos, mas você finge que não lê, você finge que não entende, você finge que não é com você; também estava nas palavras do melhor psiquiatra que conhecemos, mas você é cega e surda porque quer, daí é um problema que você tem que resolver com você mesma; mas ela nem aí para ler (ou não se interessa em pegar o laudo para ler ou teme ler o que já sabe) Ela quer que eu seja feliz “na marra”. Secretamente, ela acha que é minha culpa. Que eu posso “me curar”, se eu “me esforçar” O que dizer de alguém que, além disso, eu consegui arrancar a confissão de que ela é uma homofóbica.

              -Você não me aceita, então?

              -Aceito você, só você

             -Isso é muito grave, sabia que muita gente morre por causa de posicionamentos assim?

“Que morram”

Foi o que eu li na aura, na aura dela. A pandemia me fez envelhecer anos que eu não queria envelhecer. Eram preciosos anos que abalaram vigas na minha intenção de casar, dizem que faltam seis meses, nunca fui tão impopular, jurei que ia sumir das redes nesse tempo, atrasei doze dias, mas ok, terei tempo para conseguir um trabalho, pensei em mudar de ares, procurar trabalho em uma livraria, bem, são só jaulas diferentes, mas o suficiente para eu ir encontrar o mago dos dedos todos os fins de semana.

A efervescência, o blur quando eu subir no palco vai me acender milhares de luzinhas, grudadas nos cupins, que vão atrair as presas de muito longe. Quanto maior o nariz, maior o pênis. Li uma pesquisa sobre. São os frangos, né? Rodando e rodando, a tela da TV, né? Mostrando sua coleção diária. Encaro como um museu, cuidado com a sinalização no chão, é só para olhar; nunca foram feitos para tocar mesmo...

XOXO

ME ACORDEM

 

Tudo o que tem na música é sexy. e fizeram um vídeo bem sexy para dela. os cinco meninos de meninos de uniformes, uniformes são sexys, o vídeo se passa em uma mesa me sinuca; na primeira vez que o vocalista aparece no vídeo, ele passa com uma puta cara sexy segurando se taca em posição em ereção

- Acorda, Huguinho

que hoje tem campeonato

-Acho que eu nem dormira

a não ser para levar um tabefe de um de vocês

para acordar

- Aí sim, eu fingiria dormir.

***

Descrição do episódio

Uma São Paulo cheia de água, com acidentes nas esquinas e pessoas alardeando o iminente fim do mundo. Chove lá fora. Sem parar. Mas é o que está do lado de dentro que importa mais. Não só dentro de casa, uma república dividida com outros homens. Mas dentro de Igor, este narrador pessimista e irônico, que revira seus pensamentos ansiosos em busca de afeto. Num fluxo rápido e violento, ele conta ao leitor quem ele é e como ele é inadequado para o mundo. Escreve porque está tentando existir, ainda que não nos diga com todas as letras. É um homem gay, na casa dos trinta, bipolar, tem mãe excessivamente otimista e um pai violento, e tenta se curar de um coração partido. Ele repudia quem se aproxima, mas no fundo busca afeto. Flerta com a morte e sua narração acompanha sua bipolaridade, com picos de mania e de depressão. Igor na Chuva, de Hugo Guimarães, é o tema do sétimo episódio do Põe na Estante, em que a apresentadora Gabriela Mayer recebe as convidadas Beatriz Fiorotto e Camila Cabete. 

Este é um podcast apresentado por B9 e produzido por Rádio Guarda-chuva. 

IG: @poenaestante  Twitter: @poenaestante 
E-mail: poenaestante@gmail.com 
Arte: Arthur Mayer 
Trilha: Getz me to Brazil, Doug Maxwell

set. de 2020 54min 7s

EPISÓDIO DE PODCAST

Igor na Chuva, Hugo Guimarães

Põe na Estante

IGOR NA CHUVA, por Ney Anderson

 

Por Ney Anderson

Toda prosa tem um objetivo a ser alcançado. Seja a realização de uma experimentação na estrutura do texto, na elaboração dos diálogos, nas cenas, nos cenários ou na criação de uma história original. E principalmente a concepção do (ou dos) personagem. Esse, quando bem feito, tende a transformar o que está sendo lido em algo, de fato, maior. É quase impossível criar uma boa história sem um personagem interessante. Ou o conjunto deles. Ao criar o personagem, o autor está carimbando a sua obra de forma gloriosa ou medíocre. É na primeira situação que se enquadra o romance Igor na chuva, de Hugo Guimarães, publicado pela Folhas de Relva. Mesmo sem saber, já que o livro foi escrito muito antes da pandemia, Hugo criou um personagem que representa exemplarmente as angústias dos nossos dias. Quando estamos prisioneiros da incerteza.

O enredo apresenta o personagem-título Igor, um homem de 30 anos, gay, atleta universitário, morador de São Paulo, que se sente um fracassado e toma fortes remédios para depressão, e que está no meio de um pandemônio, já que o mundo sofre com uma chuva ininterrupta há vários dias. A capital paulista, portanto, está um caos. Mas a confusão maior reside justamente na cabeça do protagonista da história, que vive só em uma quitinete (no momento sem energia elétrica), com uma gata, tendo que lutar fortemente com os dois mundos. O exterior e o interior. Ele tem a estranha mania de estar sempre na companhia de um martelo de arremesso.

Aqui o leitor acompanha os recônditos de uma mente em ebulição, sempre em estado de perturbação. É uma conversa bastante íntima consigo mesmo, tocando em feridas reais. Lembranças de amores e relações passadas. É impressionante a densidade dos pensamentos, na maior parte carregada de ódio, de uma vida profissional deteriorada, voyeur de paixões não correspondidas, de relação conflituosa com a família, onde só a mãe é o seu exílio.

Igor é um homem em conflito permanente, que vai expressando todos os sentimentos de forma crua, em carne viva. Passando a vida à limpo. Sonhos e pesadelos fazendo parte do mesmo pacote. O narrador fala para a plateia invisível, que na verdade é uma multidão. Sobre as agruras da vida, de não saber se será (ou se já foi) amado.

“Quando o silêncio derrotou minha cabeça, e o quarto e os objetos somaram-se ao silêncio com tanta eloquência, todos me olhando, me dizendo para sair de casa, eu disse “ok, eu vou”.

É uma prosa autocorrosiva, autodestrutiva, mas de um incrível lirismo. Onde o leitor vai se embrenhando no tormento do personagem. Em constante busca por fraternidade. Igor é alguém que sai da cama tarde e não tem vontade de seguir. Mas que acaba seguindo o seu destino mesmo assim. O martelo de arremesso, por exemplo, pode representar justamente o peso, o carma, o fardo da sua existência fragmentada. O seu cordão umbilical.

A construção narrativa é muito potente, de forma a dar conta da confusão mental de Igor. É um desafio criar um solilóquio, dentro da técnica do fluxo de consciência, para representar a mente confusa de alguém. Porque o personagem precisa ter profundidade e muitas questões mal resolvidas para realmente sugerir o deslocamento real da existência. Em nenhum momento o personagem de Hugo Guimarães causa desinteresse, mesmo com a sucessão de situações, que se dividem entre os monólogos e os solilóquios. Na medida em que a loucura de Igor vai aumentando, e explosão se torna literariamente mais atraente. As reflexões e críticas ácidas sobre o que é ser gay no mundo de hoje, que não é muito diferente do de ontem, dá um tom importante à narrativa.

O leitor passeia por uma mente corrosiva, que não polpa nada, nem ninguém. Nem a do próprio protagonista. Que, segundo ele mesmo, não aprendeu a sorrir. Principalmente por se sentir rejeitado pelo mundo. E acaba também tendo essa repulsa ao outro. No vai e vem do que narra, ele fica às voltas com as lembranças e na obsessão de uma paixão não correspondida por um certo garoto louro.

Em determinado momento, já no meio da obra, o protagonista sai de casa para tentar chegar a universidade e ir treinar. E encontra, claro, o clima de fim do mundo pelas ruas de São Paulo. E consequentemente pessoas que não dão importância, achando que o apocalipse é apenas uma chuvinha. O olhar de Igor para a cidade é intuitivo, sobre o que sobrará da nação se o mundo não acabar de verdade. Um país, segundo ele mesmo, que deixa os doentes à mingua não vale muita coisa. O olhar dele vagueia por vários lugares, através da viagem por uma dor que não se explica facilmente, mas que Hugo Guimarães faz tão bem. O autor mostra a literatura como um campo metafísico, onde todas as frustações ganham corpo, em cenas carregadas na estranheza da realidade eclipsada.

É um texto pesado em várias ocasiões, que mostra tudo de uma forma muito crua. As dores e os amores de Igor. E também pessoas mortas, meio mundo de desgraça e ele simplesmente andando no meio do caos, vestido apenas de cueca e arrastando o martelo.  Igor é alguém de um imenso vazio. O tom agressivo é reforçado emblematicamente nos encontros no vestiário da universidade (quando ele, enfim, consegue chegar), em cenas de sexo gay, onde o prazer é suplantado como uma espécie de penitência. Ele, inclusive, sempre encontra formas de se machucar. São cenas onde o ser humano está perdido na própria epopeia. Enquanto o mundo exterior acaba, o interior do personagem apenas reforça o caráter de deterioração em pleno estado de permanência. Em alguns momentos a narrativa vai sendo ricocheteada para diversos lugares, mostrando a desorganização mental do narrador.

“A crise vai acabar antes do divino dilúvio? Tanto faz. O mundo é – o planeta é, a humanidade não passa de uma arca furada”.

O livro não tem uma estrutura definida. Não existe necessariamente o desenvolvimento de uma trama, pois o enredo é autocentrado na mente de Igor. Na verdade, funciona mais pela fragmentação, do que por um enredo lógico. É o estado de torpor muito bem trabalhado, que causa incômodo ao leitor no primeiro momento. Porque a mente de Igor é um túnel submerso com vários caminhos. A ficção como arte de supressão dos sentidos. Da vivência catastrófica com o mundo.

Se é possível estabelecer um tempo cronológico para este romance, a história se desenrola em algumas horas. Mas isso é puramente subjetivo, porque os tempos de Igor são outros, em constante idas e vindas. De uma memória que não é fotográfica, é elipsada, de compreensão difusa, por vezes, para quem está de fora. Mas que faz todo o sentido na proposta da obra. Os conflitos aqui fazem jus ao termo, trabalhados com muitas doses de ironia.

A ficção suporta todas as loucuras e todo o caos. Hugo Guimarães experimenta como ninguém essa afirmação. Esse pequeno grande livro é como uma Bomba H, que não deixa nada sobrar depois que explode. A partir da mente labiríntica (e eclipsada) do narrador, vamos sendo engendrados por pesadelos reais, angústias palpáveis, e um sem fim de perturbações do personagem que, ao tentar se descobrir, acaba falando mais sobre o mundo ao seu redor.

“Os piores fantasmas são os fantasmas vivos, e eu sou um deles”

É uma escrita catártica, que tenta jogar a sua carta ao mar. Não por acaso, em uma cidade que está se desfazendo em água. E o enorme simbolismo que isso representa. A mesma água que é necessária para a vida, mas que também pode causar destruição.

O êxtase do término da leitura não é por algum contorno feliz (que não existe), mas porque esse personagem é um derrotado pelas circunstâncias da existência. O esplendor de Igor, no entanto, é ser quem ele é. Mesmo isso lhe custando muito caro. Em determinado momento, o personagem se pergunta: “será que a vida é mesmo sobre morrer na praia após nadar tanto?”

Parece que sim.  

XOXO

VENENO

Só um dia

Um dia mega estressante

Um dia massacrante

 

Mas eu, não tenho escolha

Tenho de passar por isso

 

Sinto por

Não poder sentar na sua

Mesa-tumba

Ouvir essa merda

Dizer ok

***

Nunca pude tomar banho de chuva

Ela matou meu cachorro com veneno.

(Hugo Guimarães)

XOXO

MOLETON SUJO

 

Eles fazem cara de nojo antes de você

flertar e pode enfiar no rabo essa cara

de nojo, eu não ia flertar porque eu sei

o meu lugar e não tenho a menor intenção

de tentar. Uma das bichas do escritório diz,

"Não existe homem hétero, existe homem

hétero mal cantado" se é loko, paguei

R$10mil no meu nariz, não quero ele

quebrado por um boçal. Todos eles são

educadinhos comigo no escritório, mas

quando me encontram no banheiro, olham

para mim como se eu fosse a Linda Blair

ele diz

- Até amanhã!

e eu engulo

- Gente falsa!

Elsewhere:

O estagiário cristão me mandou por 

whatsapp um vídeo desmerecendo a 

esquerda e a Simone de Beauvoir

só porque fui trabalhar outro dia

com um moleton da URSS

Ele é ingênuo demais para separar

autor de obra, nada do que foi feito

ou inventado sobre Simone e Satre

não tira a grandeza de "O Segundo Sexo"

a parlamentar de direita, uma idiota

é incapaz de entender isso

é incapaz que isso nada tem a ver

com mentira ou verdade

Eu acabei questionando o garoto

se existem provas da existência de Jesus

ele disse que tinha várias e começou 

a procurar na internet, mas não achou nada

assim como Bolsonaro afirmava ter provas

contra fraudes nas eleições e quando chegou

a hora de mostrá-las, ele simplesmente

não as tinham. 

Eu chego a ter pena de um garoto

tão jovem, tão inteligente e cristão

extrema direita.

e ter de olhar para a cara dele

todos os dias.

Elsewhere 2:

Sinto falta dos tempos

em que fumava-se

em ambientes fechados

***

Percebi que não preciso dele

Só um moleton sujo dele serve

***

Ou se tem o pau

Ou se tem a cabeça

Ou finalmente

Se tem o homem.

(Hugo Guimarães)

XOXO